Y este año quiero... respuestas, por favor. Creo que el futuro cada vez se va oscureciendo más.
El hielo es difícil de derretir, pero se rompe con facilidad, y es tan difícil volver a juntarlo y que encaje perfectamente. Al fin y al cabo, ¿cuántas veces puedes maltratar a un corazón y esperar que este siga latiendo?
[Ewan:] We could be heroes... Just for one day. [Nicole:] You, you will be mean. [Ewan:] No, I won't. [Nicole:] (sigh) And I, I'll drink all the time. [Ewan:] We should be lovers... [Nicole:] We can't do that. [Ewan:] We should be lovers! And that's a fact.
Era viernes y paseaban por una cuerda floja hacia los jóvenes rayos de sol, que se desdibujaban entre las espumosas nubes abriéndose paso lentamente. Al llegar junto a la tintineante farola se detuvieron, con los pies doloridos y el corazón cansado, no había horas ni minutos que los separaran de la despedida; sólo un abrazo. Finalmente dio media vuelta y se alejó con la única compañía del leve taconeo de sus botas sobre los adoquines. Se sentó en un banco no muy lejano y empezó a escribirle… “Nunca olvidaré la sonrisa de aquella persona cuando me miró de arriba abajo, me puso el manuscrito en las manos y me dijo: -Tu vida no le importa a nadie.- fue el primer consejo que me dieron, y nunca lo he olvidado”.
Los libros pueden refugiar nuestros sueños para que no se mueran de frío.
Moncho: Maestro, cuando uno se muere... ¿se muere, o no se muere? Don Gregorio: ¿En su casa qué dicen? Moncho: Mi madre dice que los buenos van al cielo y los malos al infierno. Don Gregorio: ¿Y su padre? Moncho: Mi padre dice que de haber juicio final los ricos se irían con sus abogados, pero a mi madre no le hace gracia. Don Gregorio: ¿Y usted qué piensa? Moncho: Yo tengo miedo. Don Gregorio: ¿Es usted capaz de guardar un secreto?... Ese infierno del más allá no existe, el odio, la crueldad, eso es el infierno. A veces el infierno somos nosotros mismos.
Creiem a colps de somriures. Avancem a colps de convenciments Aprenem a colps de descobertes Madurem a colps de dolor Ens anem fent a colps de dubtes i així, dia rere dia vivim.
Las palabras flotan, viven, nadan. Las palabras son manada, grupo, especie. Las palabras son verdes, saltarinas, redondas. Yo con las palabras juego, nado, salto. Las palabras tienen aletas, algas y ojos negros.
Todos estamos hechos de palabras: con palabras nos decimos, con palabras nos intentamos explicar. y el poeta se debe, devoto, a ellas.
Neruda hace aquí un brindis a las palabras y al idioma castellano que los españoles, que rompieron y quitaron tanto, regalaron a América.
"Yo sigo trabajando con los materiales que tengo y que soy. Soy omnívoro de sentimientos, de seres, de libros, de acontecimientos y batallas. Me comería toda la tierra. Me bebería todo el mar"
…Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan… Me prosterno ante ellas… Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito… Amo tanto las palabras… Las inesperadas… Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen… Vocablos amados… Brillan como perlas de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío… Persigo algunas palabras… Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema… Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como ágatas, como aceitunas… Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto… Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola… Todo está en la palabra… Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperaba y que le obedeció. Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tanto ser raíces… Son antiquísimas y recientísimas… Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada... Que buen idioma el mío, que buena lengua heredamos de los conquistadores torvos… Éstos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo… Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas… Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra… Pero a los bárbaros se les caían de la tierra de las barbas, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes… el idioma. Salimos perdiendo… Salimos ganando… Se llevaron el oro y nos dejaron el oro… Se lo llevaron todo y nos dejaron todo… Nos dejaron las palabras.
Hola después de tanto tiempo ^^! Siento haber tardado tanto en pasarme por aquí pero he estado muy liada entre las fallas, fin de evaluación y demás... Hay novedades, como por ejemplo que el lunes me voy a Grecia con cierto macarronsintilde & Co. y espero cambiar un poco de aires y volver con ánimos renovados. Muchas gracias por los comments y ahora unos breves versos:
"Cambio los sueños por la realidad y una vez en ella comienzo a soñar. La flor arrancada se va a marchitar, y caigo en la cuenta: Tener es matar"
Las mejores canciones son las que te recuerdan a alguien...
Nightwish - While your lips are still red
Sweet little words made for silence not talk Young heart for love not heartache Dark hair for catching the wind Not to veil the sight of a cold world
Kiss while your lips are still red While he's still silent Rest while bosom is still untouched, unveiled Hold another hand while the hand's still without a tool Drown into eyes while they're still blind Love while the night still hides the withering dawn
First day of love never comes back A passionate hour's never a wasted one The violin, the poet's hand Every thawing heart plays your theme with care
Kiss while your lips are still red While he's still silent Rest while bosom is still untouched, unveiled Hold another hand while the hand's still without a tool Drown into eyes while they're still blind Love while the night still hides the withering dawn
Kiss while your lips are still red While he's still silent Rest while bosom is still untouched, unveiled Hold another hand while the hand's still without a tool Drown into eyes while they're still blind Love while the night still hides the withering dawn Love while the night still hides the withering dawn
V. : “¿Quien? ¡”Quién” es solamente la forma de la funcion “qué”! ¿Y qué soy? Un hombre con una mascara.”
Evey: “Sí, eso ya lo veo.”
V. :”Naturalmente. No me cuestiono tu capacidad de observación, simplemente señalo lo paradójico que es preguntarle a un hombre enmascarado quién es.”
Evey: “Oh… bien.”
V. :”Pero en esta noche tan prometedora permíteme que, en lugar del vanal sobrenombre, sugiera el carácter de esta dramatis persona. Voilà!! A primera Vista, un humilde Veterano de Vodevil en el papel de Víctima y villano por Vicisitudes del destino. Este Visage ya no más Velo de Vanidad es un Vestigio de la “Vox populi” ahora Vacua, desVanecida… Sin embargo esta Valerosa Visión de una extinta Vejación se siente reViVida, y a hecho Voto de Vencer el Vil Veneno de estas VíVoras en aVanzada, que Velan por unos Violentos Viciosos y por la Violación de la Voluntad!! El único Veredicto es Venganza, ¡Vendetta! Como Voto, y no en Vano, pues la Valía y Veracidad de ésta un día Vindicará al Vigilante y al Virtuoso. La Verdad es que esta Vichisoise de Verborrea se está Volviendo muy Verbosa, así que solo añadiré que es un Verdadero placer conocerte, y que puedes llamarme “V”.
Evey: “¿Eres una especie de maníaco?”
V: “Estoy seguro de que eso dirán, pero, ¿con quién, si no es indiscrecion, hablo?”
Evey: “Me llamo Evey.”
V: “¿Evey? ¡Con V! ¡Claro, como no!”
Evey: “¿A qué te refieres?”
V: “A que yo, al igual que Dios, ni juego al azar, ni creo en la casualidad. ¿Estás herida?”
