Carta al purismo.

A los Sres. Puristas:
Por favor, dejad de serlo, vuestras manías hastían el estrambótico y espontáneo fluir de las vidas del resto de la humanidad.
No quisiera ser cínica pero de ese tipo de comportamientos e incluso algunos menos rígidos surge la separación y los prejuicios. ¿Hasta qué punto es bueno disgregar a la sociedad, y crear un ambiente competitivo y frígido? ¿Qué ganamos al fin y al cabo?
Desde luego, no a ser mejor persona.

El purismo, la perfección, lo único... rasgos sobre valorados. Está comprobado que la lucha para alcanzarlos a la humanidad no le sienta bien. Nuestra imperfección y espontaneidad lo rompe continuamente, por más que alguien se esfuerce en brillar en una aptitud siempre va a descuidar otras. Es inevitable obviar tu lado humano para dar paso a la máquina, por no decir, que cada vez la sociedad es más animal y menos persona.
Y sin embargo, son esos rasgos que nos han enseñado a intentar conseguir, características que componen la zanahoria enganchada en la caña que persigue la liebre.

A esa liebre finalmente se la comerá un lobo. Os aviso.

¿Qué tal si aprendemos un poco a aceptar nuestra naturaleza y empezamos a vivir con conocimiento de clase?

No me gusta ser tan directa, pero me gusta aún menos observar cómo se desvanecen los sentimientos bajo las obsesiones de unos pocos.
No sois perfectos. Lo siento.

He dicho.

Rather than senses and feelings.

"En el jardín hay un cerezo dormido, pero parece muerto. Este otoño comenzó a sentirse apático, y la dejadez se apoderó de su espíritu. La vida, cansada de verle abúlico y desastrado, decidió que lo mejor sería que se tomaran un tiempo para reflexionar sobre su relación, y se marchó de vacaciones, dejándole en un estado de abatimiento que hizo que ese fuera consumiendo poco a poco hasta que acabó por convertirse en lo que es ahora: el aletargado esqueleto de un cerezo; una osamenta de madera clavada al suelo, que sólo espera que regrese la vida."

(Roberto Iniesta - El viaje íntimo de la locura)

Vaivén.

Abro la portada, y veo una sinuosa imagen de una locomotora de tren, parece una estación, deslizo la contra portada y empieza la función... pero sólo alcanzo a leer la primera línea, apenas.

El ánimo no llega más de la primera página de la historia, quizá sea porque tú me lo regalaste, quizá sea porque es la única cosa que te he pedido en vida, o quizá sea porque nunca acabaste de leerlo, recuerdo que no te gustaba mucho la historia, porque no era de tu estilo, y me da miedo que a mi no me guste, aunque lo veo difícil, siendo un escritor que no suele defraudarme... pero tengo miedo, ese miedo irracional a lo desconocido, y las circunstancias no lo arreglan.

¿Cómo se puede alvergar preocupaciones cuando aparentemente no las hay? Creo que son ese tipo de preocupaciones las que hace que la vida tenga salsa.

Y aquí estoy yo, de repente, y porque sí. Improvisando.

Mientras en mi cabeza resuena otra vez ese primer párrafo .


"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nade descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio."


Es como si las hojas del libro me acariciasen sutilmente el corazón con su ligero vaivén.


P.D: Fin de exámenes, en standby y viendo Game of Thrones, me gustan estos dias... nunca hay uno igual que otro, nunca pasa, pero estos en especial.


Un saludo en especial.

Moments.

"Past is a good place to visit, but certainly not a good place to stay."

Ya queda menos, voy viendo el final del túnel, pero aún hay que continuar caminando hacia adelante... solo unos metros más y llegaremos a ese lugar donde parece haber una luz tan brillante.

Ánimo.

Últimamente llueve todas las noches, pero por la mañana siempre brilla el sol, me encanta caminar hacia la biblioteca oliendo a tierra húmeda :).

Un beso!

It is not a question of wouldn't or shouldn't but of couldn't.

- ¿Quién eres?
- Soy Mork, y tú, quien quiera que seas vas a tener el honor de ser... mi última víctima.
- No moriré sin pelear, ¡soy un guerrero!
- Ah, valiente guerrero, lucha contra la Nada.
- No puedo, ¡no sé traspasar las fronteras de fantasía!
- ¡Jajajajajajaja!
- ¿Qué es lo que te parece tan gracioso?
- Fantasía no tiene fronteras…
- Eso no es cierto, ¡mientes!
- Pequeño necio, ¿qué sabes tú del país de Fantasía? Es el mundo de la Fantasía humana. Cada parte de su reino, cada criatura suya, no es más que un trozo de los sueños y esperanzas de la humanidad. Por lo tanto... no tiene fronteras.
- ¿Por qué está muriendo Fantasía entonces…?
- Porque los hombres han empezado a perder sus esperanzas y a olvidar sus sueños. Por eso la Nada avanza cada día más.
- ¿Qué es la Nada?
- El vací­o que queda, como una ciega desesperación que destruye este mundo. Yo lo odio y por eso ayudo a la Nada.
- ¿Por qué?
- Porque las personas que no tienen ninguna esperanza son fáciles de dominar. Y quien tiene el dominio tiene el Poder.
- ¿Quién eres en realidad?
- Soy el servidor del poder que surge tras la Nada. Me encargaron eliminar al único que podía haberla detenido, pero perdí su rastro en el Pantano de la Tristeza, se llama: Atreyu.
- Si de todas formas vamos a morir, prefiero morir luchando. Ven por mí Mork, ¡yo soy Atreyu!


(Atreyu y Mork (G’Mork) en La historia interminable (Wolfgang Petersen 1984), basada en la novela de Michael Ende.)

En una época de engaño universal, decir la verdad es un acto revolucionario.
(George Orwell)

15 M.



P.D: //aɪ əm ˈɡəʊɪŋ tə pɑːs ðɪs ɪɡˈzæm/ aɪ niːd it//
And then all will be a little more freely ^^.